Invierno 2016
Volumen 3, Número 2
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Invierno 2016, Vol. 3, Núm. 2
BIBLIOTECA
PDF: Breve selección de textos autianos
PDF: Revista Filipina–Invierno 2016
BREVE SELECCIÓN
DE TEXTOS AUTIANOS
Revista Filipina
Manila
2016
POEMIGAS
Poemiga
Ahí van estas migas
para hormigas
amigas…
y enemigas.
Y a las meigas
alguna migaja
de más.
Animal del alma
Anímate, levanta el ánimo,
animal,
que la Bestia te quiere
asesinar
y, de puro bestia, no sabe
que el Alma que te anima,
animal del alma,
es amortal.
Del rapto al parto y la partida
El Anima del Bien,
en un rapto del Mal,
volvióse
animal, mal,
mal…
Hizo bien mal.
(o L de love)
La única diferencia
entre Anima y Animal
es la L
de Líbido…
o Lucifer.
Animadversus
Qué descarnada pelea
entre el animal que llevo dentro
y el animal que llevo fuera,
entre el animal que me lleva dentro
y el animal que me lleva fuera,
entre el animal y la bestia
que lleva dentro y fuera
y la bestia y el animal
que lleva fuera y dentro,,,
Qué descarnada esa pelea
que se nos lleva
por dentro
y por fuera.
A Silvio Rodríguez
Laicos like us
No sin cierta bondad
algún respetuoso lumpen llamó
“nepotismo ilustrado”
a lo que no es más que una casta
de clase dirigente
con apellidos endogámicamente
ilustres
aunque, obviously,
hijos de un pensamiento
políticamente correcto.
Come on baby light my fire
¿No fue Dios
el Primer Ilustrado
cuando ordenó aquel incendiario
H Á G A S E L A L U Z
que luego Luzbel convirtiera
en dialéctrica del claroscuro,
baby?
Nosferatu frente al espejo invisible o uno o ninguno
Ya bestia
irreflexiva
frente al espejo, habitaré la noche
de razonables ataúdes
y luces-contra-las-cruces
con la seguridad de ser, al fin,
no-persona, nadie, ninguno…
Y como tal volaré,
ingrávido,
translúcido, murciélago,
hasta el lecho en donde
tu cuerpo yace
y duerme,
que es el lecho en donde el mío
pace
y muerde
y renace con la sangre del ánima
que ―todavía animal― aún
te anima.
A Ava Gardner
en “la Hora Final” de Stanley Kramer
Y aquí andamos,
animales amortales,
todos montados y dando vueltas
sobre un globo enorme y azul
suspendido en el espacio, girando
y girando sobre sí mismo al mismo tiempo
que gira alrededor de otro globo
mucha más enorme y de fuego
que también gira y gira suspendido
en el espacio que se expande
y gira y gira y gira…
Y vamos dando vueltas
y vueltas y vueltas y vueltas
sin ir nunca ninguna parte,
volviendo siempre al mismo punto
de partida…
hasta que un día dejemos de bailar.
Y nos introducen en un agujero
del globo enorme y azul
sin saber nunca jamás por qué
tanto maldito vals…
Por qué será
que cada vez que escucho la palabra
razón, racional o razonable,
últimamente empiezo a sentir serios síntomas
de una razonable deseo depender
la razón.
Bailemos, pues, waltzing maldita, al derecho
y al revés.
POEMAS
Volver al agua
Y después
de los fuegos ahogados
por las matemáticas del espejo,
las liturgias del desorden
y otros templos
de mundos, demonios y carne,
cuando ya el crepúsculo
es oro que baña los restos heroicos
de naufragios por venir
y la noche de hielo se presiente próxima,
me apresura la inaplazable sed
de volver al agua,
al origen mismo donde se fraguara
el hierro de la vida,
con la irreductible intención de revivir,
desde las húmedas pavesas de lo vivido,
tiernos incendios de olas
en tus sueños,
y en los míos,
feroces océanos de luz
entre humos de espumas olvidadas,
con el soplo apenas
de mi latido
más ávido de ti.
Pero antes,
tendré que quemar con lágrimas
todas las fotografías.
Madrid, verano de 2002.
Una ladilla
Una ladilla
tengo en el alma dice
y salvaje se rasca con palabras
seleccionadas con minuciosidad
deleite único
paragenital
soy poeta dice
soy poeta insiste
mago onírico fantástico frío
creador
hijo bastardo de cahiers y marilyn
prosigue
The Wild Bunch
bubble-gum de cada verso mío
je raisonnais en fonction d’attitudes
purement
cinématographiques jean-luc
godard verdad veinticuatro
imágenes por segundo
aquellos días de lluvia
con bárbara steele en el mac-mahon
la espuma de la memoria
desciende íntima y descorazonadora
telas incandescentes de araña
copulan estrelladas a años luz
de tinieblas nieblas soupe
à l’oignon l’oignon y ahora
la segunda cadena destroza un mann
man of the best plano
americano de gary cooper contraplano
fundador es cosa de ovnis
enciendo el ultimo rex que me queda
con un gusano de malestar
o ladilla
estúpida y masoquista
que me devuelve una bárbara enlatada
enlutada
polvorienta por primera
vez en españa un coño
en pantalla grande helga
soy poeta dice
soy poeta insiste
aunque ser poeta…
Tímidos suicidas en ayunas
Each day in hubcap mirror
In soup reflection
In other people’s spectacles
I check my hair.
Leonard Cohen: Poems
Blando
poroso razonamiento ante el espejo
del mal aliento y los grifos
confesionales afiladas justificaciones
como la hoja de afeitar
suele brotar la sangre
poca
suficiente
tímidos suicidios en ayunas.
De un tiempo a esta parte
De un tiempo a esta parte
se vigila los pies sin disimulo
convencido de su incierta trayectoria
y alguna vez se los quita
ante el estupor de los transeúntes
no sin antes haberse disculpado
en otros momentos en su dormitorio
cuando la soledad es más intensa
les da un giro de ciento ochenta grados
y se pone a rezar un padrenuestro
a los pies de su cama
El dolor cumplido
Y al fin
el mas inhóspito de los habitantes
te morará como un feto maduro
y se consumará
el lógico parto último
sin la más mínima mutilación umbilical
después el ritual de abrocharte
a modo de cicatriz o medalla al valor
con la serenidad fatua del dolor cumplido
dejarás de convivirte
Arte y cultura
En el sentido más profundo, todo artista es un
neurótico, si llamamos neurosis a un desajuste
con la realidad.
ERNESTO SÁBATO
Versiones varias y sociales
hay sobre el artista dos puntos
trabajador de la cultura con minúscula,
intérprete de los anhelos de la clase obrera,
sensibilizador de masas,
profesional del arte con minúscula,
etcétera.
Y yo que creía que no había artistas;
supe de inútiles locos,
solitarios,
enfermos,
magos,
suicidas
creadores de Belleza con Mayúscula
y otras subversiones.
Canción de gesta
Es posible que la degradación,
la ausencia del más mínimo respeto
hacia uno mismo, conduzca fatalmente a la heroicidad.
¿Qué atributo sino el de heroico
se puede aplicar a quien, de forma
sistemática, sacrifica
su mejor locura,
su latido más apasionado
al caprichoso suplicio
que, no sé qué genocida anónimo,
qué despiadada divinidad,
nombró amor?
Sin-tesis
La poesía debe tener por objeto
La verdad práctica.
ISIDORE DUCASSE
Presiento dos opciones,
(no quedan más que dos, estimo, o
menos de dos porque son dos
que son una que es ninguna
como se podrá ver): la verdad
práctica podría tener por objeto
la poesía, una.
La otra,
que se acabe simplemente
la literatura.
Ángelus
Desciendan de la Gloria
legiones de arcángeles armados
de cólera divina fieramente resueltos
a expulsarnos del Paraíso.
Traspasen sus espadas de fuego
nuestra sed de Conocimiento,
fruto creado para la profanación
del mandato de quien los envía.
Desaten sus iras, alados ejércitos
sin sexo ni cerebro, cobardes
hermanos de quien osó,
Luzbel,
imitando al Creador, ser
humano.
Ataquen inmaculadamente atacados
por la envidia de no estar hechos
a imagen y semejanza del Amo…
como tú,
hembra dulce de víboras manzanas,
como yo,
tu fiel esclavo.
Que si por castigo, compañera
de pecado, debo amarte
con sangre y con dolor,
hágase su Voluntad
que aquí en la tierra como en el cielo,
de nuevo profanaremos
el arcano de nuestra culpa carnívora
sacralizando la humana pasión
en las cloacas más infectas
del destierro.
Éxtasis de ángeles caídos
Acudo
a tu cuerpo de carne
como quien va a misa
dispuesto a oficiar
la ceremonia de la Consagración.
Y me acerco
a tu altar de transustanciaciones,
divino alimento humano
donde bebo tu sangre,
cual vampiro,
donde como tu cuerpo,
cual gusano,
practicando, en un éxtasis de ángeles,
caídos,
la comunión original.
CANCIONES
Aleluya nº 1
Una lágrima en la mano,
un suspiro muy cercano,
una historia que termina,
una piel que no respira,
una nube desgarrada,
una sangre derramada,
aleluya.
Gritos mudos que suplican,
una tierra que palpita,
la sonrisa de un recuerdo,
la mentira de un te quiero,
unos cuerpos que se anudan,
una niña que pregunta,
aleluya.
Mil silencios de un olvido,
un amor que se ha perdido,
tres guirnaldas en el pelo,
el aliento de unos besos,
el perdón de los pecados,
unos pies que están clavados,
aleluya.
La razón de la locura,
una luz de luna oscura,
unos ojos en la noche,
una voz que no se oye,
una llama que se apaga,
una vida que se acaba,
aleluya.
Sombras sobre luces
en la clara oscuridad
de este mundo absurdo
que no sabe adónde va,
aleluya, aleluya, aleluya.
Una madre que amamanta,
tengo seca la garganta,
el color de un tiempo abierto,
un mañana siempre incierto,
el sudor en una frente,
el dolor de aquella gente,
aleluya.
Una llaga que se cierra,
una herida que se entierra,
unos labios temblorosos,
unos brazos calurosos,
dos palabras en la arena,
una ola se las lleva,
aleluya.
Un reloj con treinta horas,
el cartel de no funciona,
una piedra en el vacío,
otra piedra en el sentido,
una lluvia en el alma,
un incendio en las entrañas,
aleluya.
Unos pasos sin destino
por cuarenta mil caminos,
un acorde disonante,
nueve infiernos sin el Dante,
unas flores en mi tumba,
siempre nunca, nunca, nunca,
aleluya.
Al alba
Si te dijera, amor mío,
que temo a la madrugada,
no sé qué estrellas son estas
que hieren como amenazas,
ni sé qué sangra la luna
al filo de su guadaña.
Presiento que tras la noche
vendrá la noche más larga,
quiero que no me abandones
amor mío, al alba.
Los hijos que no tuvimos
se esconden en las cloacas,
comen las últimas flores,
parece que adivinaran
que el día que se avecina
viene con hambre atrasada.
Presiento que tras la noche
vendrá la noche más larga,
quiero que no me abandones
amor mío, al alba.
Miles de buitres callados
van extendiendo sus alas,
no te destroza, amor mío,
esta silenciosa danza,
maldito baile de muertos,
pólvora de la mañana.
Presiento que tras la noche
vendrá la noche más larga,
quiero que no me abandones
amor mío, al alba.
Las cuatro y diez
Fue en ese cine, ¿te acuerdas?,
en una mañana al este de Edén,
James Dean tiraba piedras
a una casa blanca, entonces te besé.
Aquélla fue la primera vez,
tus labios parecían de papel,
y a la salida en la puerta
nos pidió un triste inspector nuestros carnets.
Luego volví a la academia
para no faltar a clase de francés,
tú me esperaste hora y media
en esta misma mesa, yo me retrasé.
¿Quieres helado de fresa
o prefieres que te pida ya el café?
Cuéntame como te encuentras,
aunque sé que me responderás: muy bien.
Ten, esta foto es muy fea,
el más pequeño acababa de nacer.
Oiga, me trae la cuenta,
calla, que fui yo quien te invitó a comer.
No te demores, no sea
que no llegues a la hora al almacén;
llámame el día que puedas,
date prisa que ya son las cuatro y diez.
No te desnudes todavía
No te desnudes todavía,
espera un poco más
no tengas prisa, el tiempo
es algo que quedó detrás.
la eternidad es un latido,
un solo corazón,
el tuyo, el mío, abrazados,
en perfecta comunión.
Cuando el deseo estalle
como rompe una flor
te quitaré el vestido,
te cubriré de amor
y en la espera, te pediría
no te desnudes todavía,
no te desnudes, todavía no.
No quiero aún que me descubras
toda la verdad,
que la verdad no es lo evidente
sino su mitad.
quiero mirarte con los ojos
del amanecer,
como la noche mira el día
que tarda en nacer.
Cuando el deseo estalle
como rompe una flor
te quitaré el vestido,
te cubriré de amor
y en la espera, te pediría
no te desnudes todavía,
no te desnudes, todavía no.
La belleza
Enemigo de la guerra
y su reverso, la medalla
no propuse otra batalla
que librar al corazón
de ponerse cuerpo a tierra
bajo el paso de una historia
que iba a alzar hasta la gloria
el poder de la razón
y ahora que ya no hay trincheras
el combate es la escalera
y el que trepe a lo mas alto
pondrá a salvo su cabeza
Aunque se hunda en el asfalto
la belleza...
Míralos, como reptiles,
al acecho de la presa,
negociando en cada mesa
maquillajes de ocasión;
siguen todos los raíles
que conduzcan a la cumbre,
locos por que nos deslumbre
su parásita ambición.
Antes iban de profetas
y ahora el éxito es su meta;
mercaderes, traficantes,
más que náusea dan tristeza,
no rozaron ni un instante
la belleza...
Y me hablaron de futuros
fraternales, solidarios,
donde todo lo falsario
acabaría en el pilón.
Y ahora que se cae el muro
ya no somos tan iguales,
tanto vendes, tanto vales,
¡viva la revolución!
Reivindico el espejismo
de intentar ser uno mismo,
ese viaje hacia la nada
que consiste en la certeza
de encontrar en tu mirada
la belleza…
El niño que miraba el mar
Cada vez que veo esa fotografía
que huye del cliché del álbum familiar,
miro a ese niño que hace de vigía
oteando el más allá del fin del mar.
Aún resuena en su cabeza el bombardeo
de una guerra de Dragones sin cuartel,
su mirada queda oculta pero veo
lo que ven sus ojos porque yo soy él.
Y daría lo vivido
por sentarme a su costado
para verme en su futuro
desde todo mi pasado
y mirándole a los ojos
preguntarle enmimismado
si descubre a su verdugo
en mis ojos reflejado
mientras él me ve mirar
a ese niño que miraba
el mar.
Ese niño ajeno al paso de las horas
y que está poniendo en marcha su reloj
no es consciente de que incuba el mal de aurora,
ese mal del animal que ya soy yo.
Frente a él oscuras horas de naufragios
acumulan tumbas junto al malecón,
y sospecha que ese mar es un presagio
de que al otro lado espera otro Dragón.
Y daría lo vivido
por sentarme a su costado
para verme en su futuro
desde todo mi pasado
y mirándole a los ojos
preguntarle enmimismado
si descubre a su verdugo
en mis ojos reflejado
mientras él me ve mirar
a ese niño que miraba
el mar.
El niño que miraba el mar en youtube:
https://www.youtube.com/watch?v=JaO3E63KCk0&list=PLBky-eFo5XjsAqWmF3QdMOM198QG7sv5c